Había estantes a lo largo del fondo, y el más bajo quedaba a la altura de la cabeza de un hombre. Numerosos trajes colgaban por debajo de este estante inferior. Se subió a la silla y barrió la parte superior con el haz de su linterna. No había nada allí salvo una acumulación de polvo. Sintió una emoción clara y sumamente satisfactoria al notar que se veían vetas donde el polvo había sido barrido hacía muy poco, como si alguien se hubiera frotado deliberadamente ambas manos en él. Se relacionaba con la pastilla de jabón sucia. Andrews no había dicho nada sobre las vetas. Era bastante obvio que los hombres de la Oficina Central las habían pasado por alto —habían observado con despreocupación que los estantes estaban vacíos y habían dado el asunto por zanjado—.
El teniente Valcour empezó a sentirse bastante complacido y se indicó a sí mismo con gravedad que procedía una deducción. Por un feliz momento consideró la posibilidad de esa curiosa y siniestra influencia oriental que surge de manera tan perenne en los mejores casos de asesinato —en los casos de asesinato de Cassidy—: esa escurridiza figura envuelta en gris, con turbante blanco sobre una piel color café, que tiene una debilidad por el fanatismo religioso cuyos ritos esotéricos involucran polvo. Este villano de aliento petrificante terminaría siendo atrapado por el brillante detective gracias a la pasión oculta del desdichado por este polvo. ¿Tenía uno, quería saber el teniente Valcour, semejante enigma con el que lidiar aquí? No, se indicó a sí mismo con severidad, uno sabía maldita sea que no lo tenía. Pero en lugar de una deducción tan práctica y hermosa, ¿qué?
Se quedó mirando el polvo y empezó a ver figuras en él: una persona agazapada y atormentada por el odio o el miedo, o por ambos, que sabe que Endicott va a abrir la puerta del armario.