Un golpe importante en la puerta reveló a un desconocido. El teniente Valcour se dirigió a él, acertadamente, como el doctor Worth.
El Dr. Sanforth Worth no se limitaba a imaginarse que tenía una planta distinguida; estaba seguro de ello.
Cierta tonalidad grisácea se aferraba con prestancia a las sienes de una frente intelectual, y probablemente era uno de los pocos médicos que quedaban en Nueva York que poseía tanto la audacia como la habilidad de llevar una barba Vandyke.
Iba vestido de etiqueta y no se había molestado en quitarse el abrigo ni en soltar el sombrero.
“¿Doctor Worth? Soy el teniente Valcour, de la policía. El señor Endicott está aquí dentro”.
El Dr. Worth hizo una reverencia solemne y, con una mano de manicura impecable, se acarició la barba en punta una vez.
«Me he estado temiendo algo así desde hace bastante, teniente», dijo.
Su voz, al igual que todo lo demás en él, sonaba cara.
El teniente Valcour enarcó las cejas. «Empieza a parecer, doctor, como si todo el mundo, excepto el propio señor Endicott, hubiera anticipado su asesinato».
“¿Asesinato?”
Le tocó el turno a las cejas del doctor Worth. Se alzaron. Cayeron. Adquirieron, en conjunción con los labios fruncidos, un aire juicioso. Se quitó el abrigo y lo puso, junto con su sombrero, sobre una silla.