3:51 a.m. —Una zapatilla de mujer
El teniente Valcour sintió una sacudida inequívoca, y sus ojos cobraron una agudeza depredadora. Si este hecho asombroso era cierto y la señora Endicott no se había tomado el narcótico que le había preparado el doctor Worth, entonces los caminos secundarios por los que uno podía lanzarse eran numerosos y verdaderamente alarmantes.
—¿Cómo lo sabe, señorita Roberts? —dijo él.
“Porque cuando la enfermera bajó a preparar ese café, me acerqué a la cama. Quería examinar de cerca a la señora Endicott. ¿Alguna vez ha sentido ese deseo de mirar de cerca algo que odia muchísimo? Es la curiosidad del odio, supongo. Puse la mano en la colcha, en el borde, para poder inclinarme. La colcha estaba húmeda; le habían vertido algo encima. No había nada que pudieran haberle vertido encima excepto el narcótico. Había recuperado el conocimiento, ya ve, cuando la enfermera y el doctor Worth la trajeron desde aquí y la acostaron”.
“Pero ¿no la habría visto él o la enfermera verterlo?”
“Ninguno de nosotros lo vio, teniente, porque ella dijo, justo después de que el médico le entregara el vaso: «Hay sangre en esa cómoda».
Todos miramos la cómoda, por supuesto. Naturalmente no había nada de sangre en ella. El médico pensó que estaba delirando. Apenas estaba terminando de beber cuando nos volvimos”.
—¿No la acusaste tú, cuando notaste la mancha de humedad en la colcha?