—¿De qué servía? Jamás lo habría admitido. Creo —dijo Roberts con fiereza— que podría haberle clavado alfileres y ella habría aguantado el dolor antes de admitirlo. Y de pronto empecé a sentir miedo, no tanto de ella, sino de lo que pudiera hacerle al señor Endicott. Estaba jugando a algo y yo no sabía exactamente cuál era el propósito. Subí corriendo a buscar mi pistola y volví de inmediato.
—¿Seguía en la cama?
—Sí. Pero el tiroteo había terminado, y la habitación estaba fría. La habitación estaba fría —la voz de Roberts era muy intensa mientras recalcaba sus argumentos—, y su piel estaba fría, y su respiración era agitada debido al esfuerzo reciente. Creo que iba a matarla. La habría matado si la enfermera no hubiera entrado justo en ese momento.
—¿Por qué no se lo dijo a nadie de inmediato, señorita Roberts?
“¿Lo habrías hecho? ¿Lo habría hecho alguien?”
“No lo entiendo del todo”.
—Acababa de haber ese tiroteo... y yo tenía un arma. Quería deshacerme de ella. Para cuando me hube deshecho de ella, ya era demasiado tarde. Ya no podía decir nada sin prácticamente acusarme a mí mismo de un asesinato que no cometí.
—¿Se quedará aquí en la casa, señorita Roberts?
—Naturalmente, puesto que se me va a acusar de haber matado al señor Endicott.
—Todavía no, señorita Roberts.
“No me molestará”. Y añadió con amargura, mientras se dirigía hacia la puerta: “Me verás como una prisionera dócil”.