jamás los habría limpiado para borrar sus huellas, y de no haberlo hecho, sin duda habría quedado algún signo de uso. Qué asesino tan cuidadoso, pensó, para pulir la evidencia de forma tan impecable. Y qué férreo dominio ejercía el tema de las huellas dactilares sobre la mente criminal, y sobre la mente profana también. Parecía abarcar el Alfa y la Omega en la detección científica del crimen. El teniente Valcour se ofreció a apostar consigo mismo su último centavo a que el asesino había pasado por alto por completo la posibilidad de lo que podría encontrarse atrapado entre las cerdas de los cepillos y entre los dientes del peine. Tomó una toalla de manos limpia del toallero y envolvió en ella los cepillos y el peine. Dejó el paquete en el suelo, al lado de la pastilla de jabón y la toalla sucia. El alfabeto, reflexionó, se había reducido ahora hasta la F.
El baño ya no podía decirle nada más. Reconstruyó su fragmento del drama antes de abandonarlo: el asesino había entrado, se había dirigido de inmediato a la ventana y había bajado la persiana. Había habido un lavado de manos y un cepillado y peinado de cabello. El asesino había limpiado la plata para dejarla sin huellas dactilares y se había marchado. Los porqués y los comos tendrían que venir después. El cascarón permanecería intacto hasta que llegara el momento de llenarlo de motivos y dotarlo de razón y vida.
Entró en la habitación de Endicott y abrió la puerta del armario. El haz de su linterna eléctrica, sumado a la luz del techo, resaltaba con nitidez la cerúlea palidez de la piel del rostro. Su atractivo y corriente aspecto de hombre rudo estaba afeado por un leve matiz de petulancia, tan inadecuado como un lazo rosa en un león. También se advertía un punto de crueldad y algo inescrutable que escapaba a cualquier análisis. Endicott pesaba, según estimó el teniente