La mano del teniente Valcour se movió con desgana hacia el bolsillo superior izquierdo de su chaleco, en el que descansaba una pequeña, plana y eficaz pistola automática de pequeño calibre. Sabía lo que había pasado: que, debido a su quietud durante los últimos cinco minutos, el asesino había creído que la habitación estaba vacía e intentaba escapar. Su mano se movió con más rapidez, pero no la suficiente. La tapa se abrió más: unos ojos, un rostro, una pequeña descarga de alarma, de terror; todo mucho más rápido de lo que se cuenta. La tapa se cerró de golpe.
—Déjese de cosas, teniente, y ponga las manos planas sobre ese escritorio.
—Tú eres Marge Myles, por supuesto —dijo él.
Aplanó las manos sobre la superficie de caoba del escritorio y la miró con curiosidad, contemplando su belleza voluptuosa mientras ella se sentaba en el borde del baúl abierto.
Exuberante, eso era lo que era, y terriblemente estrafalaria debido al efecto de una onda trasquilada de cabello rubio decolorado por encima de sus ojos españoles llenos de noche.
“Se ha interpuesto en mi camino, teniente”—su voz era tan desagradable como el chirrido de platos en un restaurante de baja categoría—, “y voy a matarle y a escapar”.
—Ya veo —dijo el teniente Valcour educadamente—, que usted cree en los tres.
“¿Cómo?”
—Su esposo, el esposo de la señora Endicott, y ahora yo mismo. Uno, dos, tres. Por aras de la simetría, es una pena que sea soltero.