Montada de nuevo, decidió el teniente Valcour, en su caballo de batalla que la conducía por senderos indiferentes hacia la muerte.
La aparente fuerza de su obsesión hacía que cualquier esfuerzo adicional por su parte resultara inútil. En el desván ya no quedaba, para él, nada de misterio ni de la belleza de las cosas veladas.
Era una habitación fea y desordenada, poblada por una belleza elegantemente ataviada que, como una niña petulante y malcriada que intenta alcanzar la luna, buscaba nuevos misterios en esa vida que llama desde más allá de la vida, y por un tipo cansado y algo viejo que permanecía estúpidamente en calcetines, lejos de sus zapatos.
“Baje conmigo, señora Endicott —dijo—.
Tan pronto como mis hombres hayan registrado a fondo esta casa, será acusada formalmente”.