—La señora Sherwin, caballero —interpuso su marido—, nunca bebe vino y no puede digerir los pasteles. Un mal estómago... un estómago muy mal. Tómese otra copa usted mismo. ¿De verdad que no quiere? Este jerez me cuesta seis chelines la botella; a ese precio tiene que ser un vino de primera, y vaya si lo es. Bueno, ya que no quiere más, pasamos a los negocios. ¡Ja, ja! Negocios, como yo suelo llamarlo; placer espero que sea para usted.
La señora Sherwin tosió: una tos muy débil y pequeña, medio ahogada al nacer.
“¡Ahí estás otra vez!”, dijo, volviéndose furioso hacia ella—; ¡Tose que te tose! Seis meses de médico... una cuenta de seis meses que tendré de mi bolsillo... y sin que sirva de nada... de nada, señora S.
“Oh, estoy mucho mejor, gracias—fue solo un pequeño—”
“Bien, señor, la tarde después de que me dejó, tuve lo que se puede llamar una explicación con mi querida muchacha. Naturalmente, estaba un poco confundida y—y turbada, por cierto. Algo muy serio, por supuesto, decidir a su edad, y con tan poco tiempo, sobre un asunto que involucra la felicidad de toda su vida por venir”.
Aquí la señora Sherwin se llevó el pañuelo a los ojos—con toda discreción; pues sin duda había adquirido, a base de larga práctica, la costumbre de llorar en silencio. La rápida mirada de su esposo se volvió hacia ella, sin embargo, de inmediato, con cualquier cosa menos con una expresión de simpatía.
“¡Buen Dios, señora S.! ¿de qué sirve seguir así?”, dijo, indignado. > “¿De qué hay que llorar? Margaret no está enferma ni es infeliz; ¿qué demonios pasa ahora? ¡Por mi alma que esto es de lo más molesto, y además delante de una