Rara vez somos capaces de descubrir, bajo cualquier condición ordinaria de autoconocimiento, cuán íntimamente esa parte espiritual de nuestro ser que es inmortal puede ligar a sí misma y a sus operaciones los objetos más humildes de ese mundo exterior que nos rodea, que es perecedero.
En la madeja enredada, los hilos más tenues son los más difíciles de seguir. Al analizar las asociaciones y simpatías que regulan el juego de nuestras pasiones, las más simples y cotidianas son las últimas que detectamos.
Es solo cuando llega el golpe, y la mente retrocede ante él —cuando el gozo se transforma en dolor, o el dolor en gozo—, que realmente discernimos qué insignificancias del mundo exterior han hecho nuestros placeres mentales más nobles, o nuestros dolores mentales más severos, parte de sí mismas; átomos que el remolino ha arrastrado hacia su vórtice, con tanta avidez y certeza como a la masa más voluminosa.
A mí me estaba reservado saber esto cuando—tras una pausa momentánea ante la puerta de la casa de mi padre, más desamparado, entonces, que el más pobre infeliz que pasaba a mi lado por la acera y tenía esposa o parientes que lo cobijaran esa noche en una buhardilla—, mis pasos se encaminaron, como antaño, en dirección a North Villa.
De nuevo atravesé el escenario de mi peregrinación diaria, siempre hacia el mismo santuario, durante todo un año; y ahora, por primera vez, supe que apenas había un lugar a lo largo de todo el camino que mi corazón no hubiera convertido inconscientemente en hermoso y querido para mí mediante alguna asociación con Margaret Sherwin. Allí estaba el escaparate amable y familiar, lleno de baratijas relucientes que tantas