El período también en que los médicos anunciaron que la fiebre se había apoderado de mi cerebro y estaba venciendo su pericia, debió de ser este mismo período.
Pero aunque daban mi vida por perdida, yo no iba a morir. Llegó un momento, por fin, en que la fiebre devoradora aflojó su presa; y una mañana desperté débilmente a una nueva existencia—a una vida frágil e indefensa como la vida de un recién nacido.
Estaba demasiado débil para moverme, para hablar, para abrir los ojos, para ejercer en el más mínimo grado cualquier facultad, corporal o mental, que poseyera.
El primer sentido de cuyo uso volví a disponer fue el del oído; y el primer sonido que reconocí fue el de un paso ligero que se acercaba misteriosamente, se detenía y luego se retiraba de nuevo con suavidad al otro lado de mi puerta.
Escuchar este sonido fue mi primer placer, y esperar su repetición, mi primera fuente de feliz expectación desde que había enfermado.
Una vez más se acercaron los pasos—se detuvieron un momento—luego parecieron alejarse como antes—después regresaron lentamente. Un susurro muy débil y tembloroso; un murmullo cuyo significado aún no alcanzaba a distinguir, llegó a mis oídos—y tras eso, hubo silencio. Aún esperé (¡oh, qué feliz y calmadamente!) volver a escuchar pronto el murmullo, y captarlo mejor la próxima vez que viniera.
Poco después, por tercera vez, los pasos se acercaron y los acentos susurrados volvieron a sonar. Ahora podía oír que pronunciaban mi nombre —una, dos, tres veces— con mucha suavidad y súplica, como para implorar la respuesta que aún era demasiado débil para dar. Pero conocía la voz: sabía que era la de Clara.