supongo que será mejor que te ponga al corriente de cómo están las cosas. ¿Qué es eso que tienes?
—¡Cosas bonitas! ¡Cosas finas! —gritó con entusiasmo la niña, alzando dos fragmentos brillantes de mica—. Cuando volvamos a casa se los daré al hermano Bob.
—Pronto verás cosas más bonitas que esas —dijo el hombre con seguridad—. Solo espera un poco. Aunque iba a decirte... ¿te acuerdas de cuando dejamos el río?
—Oh, sí.
“Pues pensábamos que toparíamos con otro río pronto, ¿ves? Pero algo iba mal; las brújulas, o el mapa, o algo, y no aparecía. El agua se acabó. Salvo una gotita para los de tu clase y—y—”
«Y no podías lavarte», interrumpió su compañero con gravedad, mirando fijamente su rostro mugriento.
“No, ni beber. Y el señor Bender, él fue el primero en irse, y luego el indio Pete, y luego la señora McGregor, y luego Johnny Hones, y después, querida, tu madre”.
—¡Entonces mamá también está muerta! —gritó la pequeña, escondiendo la cara en su delantal y sollozando amargamente.
“Sí, se fueron todos menos tú y yo. Luego pensé que había alguna posibilidad de encontrar agua en esta dirección, así que te eché al hombro y caminamos juntos. No parece que hayamos mejorado las cosas. ¡Ahora las probabilidades para nosotros son rematadas!”
—¿Quieres decir que nosotros también vamos a morir? —preguntó la niña, deteniendo sus sollozos y levantando su rostro manchado de lágrimas.