—Deme las pastillas —dijo Holmes—. Y bien, doctor —añadió, volviéndose hacia mí—, ¿son pastillas corrientes?
Ciertamente no lo eran. Eran de un color gris perlado, pequeñas, redondas y casi transparentes a la luz.
«Por su ligereza y transparencia, imagino que son solubles en agua», comenté.
—Exacto —respondió Holmes—. Ahora, ¿le importaría bajar a buscar a ese pobre y maldito terrier que lleva tanto tiempo enfermo y al que la dueña de la casa quería que usted librara de sus sufrimientos ayer?
Bajé y subí al perro en brazos. Su respiración penosa y su mirada vidriosa indicaban que no estaba lejos de su final. En efecto, su hocico blanco como la nieve proclamaba que ya había superado el plazo habitual de la existencia canina. Lo coloqué sobre un cojín en la alfombra.
—Ahora voy a cortar una de estas pastillas en dos —dijo Holmes, y sacando su cortaplumas acompañó la acción con la palabra.
«Una mitad la devolvemos a la caja para futuros propósitos. La otra mitad la colocaré en esta copa de vino, en la que hay una cucharadita de agua. Ya ve que nuestro amigo, el doctor, tiene razón, y que se disuelve con facilidad».
—Esto puede ser muy interesante —dijo Lestrade, con el tono ofendido de quien sospecha que se están burlando de él—; sin embargo, no veo qué tiene que ver con la muerte del señor Joseph Stangerson.
—¡Paciencia, amigo mío, paciencia! Ya verás con el tiempo que tiene todo que ver con ello. Ahora añadiré un poco de leche para hacer la mezcla agradable al paladar, y al ofrecérsela al perro vemos que se la bebe con bastante facilidad.