El mismo día en que había llegado a esta conclusión, me encontraba en el Criterion Bar cuando alguien me tocó el hombro y, al dar la vuelta, reconocí al joven Stamford, que había sido enfermero ayudante bajo mis órdenes en Barts.
La visión de un rostro amigo en la gran inmensidad de Londres es, en verdad, algo muy agradable para un hombre solitario. En el pasado, Stamford nunca había sido un amigo íntimo mío, pero ahora lo saludé con entusiasmo y él, a su vez, pareció encantado de verme.
En la exuberancia de mi alegría, le pedí que almorzara conmigo en el Holborn, y emprendimos el camino juntos en un hansom.
—¿Qué diablos ha estado haciendo con su vida, Watson? —preguntó con indisimulado asombro, mientras avanzábamos traqueteando por las abarrotadas calles de Londres—. Está delgado como un listón y tostado como una nuez.
Le di un breve esbozo de mis aventuras, y apenas había terminado cuando llegamos a nuestro destino.
—¡Pobre diablo! —dijo con compasión, después de haber escuchado mis desgracias—. ¿En qué andas metido ahora?
—Busco alojamiento —respondí—. Tratar de resolver el problema de si es posible conseguir habitaciones cómodas a un precio razonable.
—Es una extraña coincidencia —observó mi compañero—; es usted el segundo hombre que me dice esa misma frase hoy.
—¿Y quién fue el primero? —pregunté.
“Un tipo que trabaja en el laboratorio de química del hospital. Esta mañana se lamentaba porque no conseguía a nadie que le pagara la mitad de unas habitaciones muy agradables que había encontrado, y que se salían de su presupuesto”.