A los ojos del hombre pequeño les brillaba una chispa mientras hablaba, y era evidente que se encontraba en un estado de júbilo reprimido por haberle marcado un tanto a su colega.
«Ven aquí», dijo, volviendo a entrar a trompicones en la habitación, cuya atmósfera se sentía más despejada desde la retirada de su espantoso morador. «¡Ahora, párate ahí!».
Encendió una cerilla en su bota y la levantó contra la pared.
—¡Mira eso! —dijo con triunfo.
He observado que el papel se había desprendido en algunas partes. En este rincón particular de la habitación, un trozo grande se había caído, dejando un cuadrado amarillo de yeso basto. A través de este espacio desprovisto había escrito con letras rojas como la sangre una sola palabra—
Rache
—¿Qué le parece? —exclamó el detective, con el aire de un feriante que exhibe su atracción.
Esto pasó desapercibido porque estaba en el rincón más oscuro de la habitación, y a nadie se le ocurrió mirar allí. El asesino lo ha escrito con su propia sangre. ¡Vea este borrón por donde ha escurrido por la pared! Eso descarta la idea del suicidio, de todos modos.
¿Por qué se eligió ese rincón para escribirlo? Se lo diré. Vea esa vela en la repisa de la chimenea. Estaba encendida en ese momento, y si estaba encendida, este rincón habría sido la parte más brillante en vez de la más oscura de la pared.
—¿Y qué significa ahora que lo ha encontrado? —preguntó Gregson en un tono despectivo.