ellos. No había papeles ni notas en el bolsillo del hombre asesinado, excepto un único telegrama, fechado en Cleveland hacía aproximadamente un mes, que contenía las palabras: «J. H. está en Europa». No había ningún nombre adjunto a este
—¿Y no había nada más? —preguntó Holmes.
“Nada de ninguna importancia.
La novela del hombre, con la que se había quedado dormido leyendo, estaba sobre la cama, y su pipa se encontraba en una silla a su lado.
Había un vaso de agua en la mesa, y en el alféizar de la ventana una pequeña caja de pomada descascarilla que contenía un par de pastillas”.
Sherlock Holmes se levantó de un salto de su silla con una exclamación de júbilo.
—El último eslabón —exclamó con júbilo—. Mi caso está completo.
Los dos detectives lo miraron con asombro.
—Tengo ahora en mis manos —dijo mi compañero, con confianza—, todos los hilos que han formado semejante enredo. Hay, por supuesto, detalles que rellenar, pero estoy tan seguro de todos los hechos principales, desde el momento en que Drebber se separó de Stangerson en la estación, hasta el descubrimiento del cadáver de este último, como si los hubiera visto con mis propios ojos. Voy a darle una prueba de mi conocimiento. ¿Podría poner la mano sobre esas píldoras?
—Los tengo —dijo Lestrade, sacando una pequeña caja blanca—; los tomé, al igual que el monedero y el telegrama, con la intención de ponerlos a buen recaudo en la comisaría. Fue pura casualidad que me llevara estas pastillas, pues debo confesar que no les concedo la menor importancia.