El boots me señaló la puerta y estaba a punto de bajar de nuevo cuando vi algo que me revolvió el estómago, a pesar de mis veinte años de experiencia. Por debajo de la puerta serpenteaba una pequeña cinta roja de sangre, que había recorrido el pasillo y formado un charquito junto al rodapié del otro lado. Dí un grito, lo que hizo que el boots regresara. Casi se desmaya al verlo. La puerta estaba por dentro con cerrojo, pero cargamos contra ella con los hombros y la derribamos. La ventana de la habitación estaba abierta y, junto a ella, todo acurrucado, yacía el cuerpo de un hombre en camisón. Estaba completamente muerto, y lo había estado durante un buen rato, pues sus extremidades estaban rígidas y frías. Cuando le dimos la vuelta, el boots lo reconoció al instante como el mismo caballero que había alquilado la habitación bajo el nombre de Joseph Stangerson. La causa de la muerte fue una profunda puñalada en el costado izquierdo, que debió de atravesarle el corazón. Y ahora viene la parte más extraña del asunto. ¿Qué se supone que había por encima del hombre asesinado?”
Sentí un escalofrío en la piel y un presentimiento de horror inminente, incluso antes de que Sherlock Holmes respondiera.
“La palabra Rache, escrita con letras de sangre”, dijo.
—Eso fue todo —dijo Lestrade con voz de asombro; y todos nos quedamos en silencio por un momento.
Había algo tan metódico y tan incomprensible en los actos de este desconocido asesino, que confería una nueva truculencia a sus crímenes.
Mis nervios, que eran lo bastante firmes en el campo de batalla, se estremecían al pensarlo.