de polvo que cubría todo el apartamento.
Todos estos detalles los observé más tarde. En aquel momento mi atención se centró en la única y sombrina figura inmóvil que yacía tendida sobre las tablas del suelo, con unos ojos vacíos y sin vida que miraban fijamente hacia el techo descolorido.
Era el de un hombre de unos cuarenta y tres o cuarenta y cuatro años de edad, de estatura mediana, hombros anchos, con cabello negro, crespo y rizado, y una barba corta y rala. Vestía una levita y un chaleco pesados de paño grueso, pantalones de color claro, y cuello y puños impecables. Un sombrero de copa, bien cepillado y pulcro, estaba colocado en el suelo junto a él.
Tenía las manos apretadas y los brazos abiertos de par en par, mientras que sus extremidades inferiores estaban entrelazadas como si su lucha con la muerte hubiera sido penosa. En su rostro rígido se dibujaba una expresión de horror y, según me pareció, de odio, como jamás había visto en unos rasgos humanos.
Esta mueca maligna y terrible, combinada con la frente baja, la nariz chata y la mandíbula prognata, le confería al difunto un aspecto singularmente simiesco y parecido al de un mono, acentuado por su postura retorcida y antinatural. He visto la muerte de muchas formas, pero jamás se me habíapresentado en un aspecto más temible que en aquel aposento oscuro y mugriento que daba a una de las principales arterias de los suburbios de Londres.
Lestrade, tan enjuto y con cara de hurón como siempre, estaba de pie junto a la puerta y nos saludó a mi compañero y a mí.
—Este caso va a dar mucho que hablar, señor —observó—. Supera a todo lo que he visto, y yo ya no soy ningún pollo.
—¿No hay ninguna pista? —dijo Gregson.