Apenas había pasado este pensamiento por mi mente cuando el hombre al que estábamos observando divisó el número de nuestra puerta y cruzó corriendo la calzada. Oímos un fuerte golpe, una voz grave abajo y unos pasos pesados que subían la escalera.
—Para el señor Sherlock Holmes —dijo, dando un paso hacia la habitación y entregándole la carta a mi amigo.
Aquí había una oportunidad de quitarle la soberbia. Poco se imaginaba esto cuando soltó ese tiro al aire.
—¿Puedo preguntar, muchacho —dije, con la voz más afable—, cuál puede ser tu oficio?
—Conserje, caballero —dijo, con brusquedad—. Uniforme fuera para reparaciones.
“¿Y tú qué eras?”, pregunté, con una mirada ligeramente maliciosa hacia mi compañero.
“Un sargento, señor, de la Infantería Ligera de Marina Real, señor. ¿Ninguna respuesta? Muy bien, señor”.
Hizo sonar los tacones, alzó la mano en señal de saludo y se fue.