por causarme esta incomodidad. > «Tengo que usar esta habitación como lugar de trabajo —decía—, y esta gente son mis clientes». Nuevamente tuve la oportunidad de hacerle una pregunta directa, y de nuevo mi delicadeza me impidió obligar a otro hombre a confidences conmigo. En aquel momento imaginé que tenía alguna razón de peso para no mencionarlo, pero pronto disipó esa idea al sacar él mismo el
Era el 4 de marzo, según tengo buenas razones para recordar, cuando me levanté algo más temprano de lo habitual y descubrí que Sherlock Holmes aún no había terminado su desayuno.
La dueña de la casa se había acostumbrado tanto a mis hábitos tardíos que no me había puesto cubiertos ni preparado el café. Con la irrazonable petulancia de la humanidad, toqué el timbre y di un aviso seco de que estaba listo.
Luego tomé una revista de la mesa e intenté pasar el tiempo con ella, mientras mi compañero masticaba en silencio su tostada. Uno de los artículos tenía una marca de lápiz en el encabezado, y de manera natural comencé a recorrerlo con la vista.
Su título, algo pretencioso, era «El libro de la vida», y en él se intentaba demostrar cuánto podía aprender un hombre observador mediante un examen preciso y sistemático de todo lo que se cruzaba en su camino. Me pareció una mezcla notable de sagacidad y absurdo. El razonamiento era riguroso e intenso, pero las deducciones me parecieron rebuscadas y exageradas. El autor afirmaba que, a partir de una expresión pasajera, una contracción muscular o una mirada, era capaz de sondear los pensamientos más íntimos de un hombre. El engaño, según él, era una