escrita en la pared, repasando cada una de sus letras con la minuciosidad más extrema. Hecho esto, pareció quedar satisfecho, pues volvió a guardarse la cinta y la lupa en el bolsillo.
—Dicen que el genio es una capacidad infinita para tomarse molestias —comentó con una sonrisa—. Es una definición muy mala, pero sí se aplica al trabajo de los detectives.
Gregson y Lestrade habían observado las maniobras de su compañero aficionado con considerable curiosidad y cierto desdén. Evidentemente, no lograban apreciar el hecho, del que yo ya empezaba a darme cuenta, de que hasta las acciones más insignificantes de Sherlock Holmes estaban dirigidas hacia un fin concreto y práctico.
—¿Qué le parece, señor? —preguntaron ambos.
“Sería robarle el mérito del caso si me atreviera a ayudarle”, observó mi amigo. “Lo está haciendo tan bien ahora que sería una pena que alguien interfiriera”.
Había un mundo de sarcasmo en su voz al hablar.
“Si me hace saber cómo van sus investigaciones”, continuó, “estaré encantado de darle toda la ayuda que pueda. Mientras tanto, me gustaría hablar con el agente que encontró el cadáver. ¿Puede darme su nombre y su dirección?”
Lestrade miró su libreta. —John Rance —dijo—. Está fuera de servicio ahora. Lo encontrará en el número 46 de Audley Court, en Kennington Park Gate.
Holmes tomó nota de la dirección.
—Vamos, doctor —dijo—; vamos a ir a buscarlo. Voy a decirle una cosa que puede ayudarle en el caso —continuó, volviéndose hacia los dos detectives—.