—Bueno, lo fue, al menos en la medida en que servía para alguien que pudiera ser de alguna utilidad.
«¿Qué quieres decir?»
Los rasgos del alguacil se ensancharon en una sonrisa.
«He visto a muchos tíos borrachos en mi vida —dijo—, pero a ninguno tan jodidamente borracho como ese tipo. Estaba en la verja cuando salí, apoyado contra la barandilla y cantando a pleno pulmón sobre la Novedosa Bandera de Columbine, o alguna tontería por el estilo. No podía tenerse en pie, y menos aún ayudar».
—¿Qué clase de hombre era? —preguntó Sherlock Holmes.
John Rance parecía estar algo irritado por esta digresión.
«Era un hombre extraordinariamente aficionado a la bebida —dijo—. Habría acabado en la comisaría si no hubiéramos estado tan ocupados».
—Su rostro, su indumentaria... ¿no se fijó en ellos? —interrumpió Holmes con impaciencia.
—Ya lo creo que me fijé, teniendo que sostenerlo entre Murcher y yo. Era un tipo alto, con la cara roja, la parte inferior envuelta en una bufanda...
—Basta —exclamó Holmes—. ¿Qué fue de él?
—Bastante teníamos que hacer como para andar cuidándolo —dijo el policía con tono agraviado—. Apuesto a que encontró el camino a casa sin problema.
¿Cómo iba vestido?
“Un abrigo marrón.”