de que, al lado de Zaratustra, Dante no sea más que un creyente, y no alguien que primero crea la verdad —es decir, no un espíritu que rige el mundo, un Destino—; el hecho de que los poetas del Veda fueran sacerdotes y ni siquiera aptos para desatar la sandalia de Zaratustra: todo esto es lo menor de todo, y no da idea de la distancia, de la soledad azurada, en la que habita esta obra.
Zarathustra tiene un derecho eterno a decir:
"Trazo en torno mío círculos y límites sagrados. Cada vez son menos los que ascienden conmigo a alturas cada vez más sublimes. Me construyo una cordillera de montañas cada vez más sagradas".
Si todo el espíritu y la bondad de cada gran alma se reunieran, el conjunto no podría crear uno solo de los discursos de Zarathustra. La escalera por la que asciende y desciende es de una longitud infinita; él ha visto más lejos, ha querido más lejos y ha ido más lejos que cualquier otro hombre.
Hay contradicción en cada palabra que pronuncia, el más afirmativo de todos los espíritus. A través de él, todas las contradicciones se funden en una nueva unidad. Las potencias más sublimes y las más bajas de la naturaleza humana, las más dulces, las más ligeras y las más terribles, brotan de una misma fuente con eterna seguridad. Hasta su llegada nadie sabía lo que era la altura o la profundidad, y menos aún lo que era la verdad. No hay un solo pasaje en esta revelación de la verdad que hubiera sido anticipado y adivinado siquiera por el más grande de los hombres. Antes de Zaratustra no había sabiduría, ni indagación del alma, ni arte de la palabra: en su libro, lo más familiar y lo más vulgar pronuncia palabras nunca oídas. La frase tiembla de pasión. La elocuencia se ha vuelto música. Se lanzan relámpagos hacia futuros con los que nadie había soñado jamás. El uso