Una palabra muerta es algo odioso,
Un yermo, sonajero, tin-tin-tós.
¡Malditos sean los feos oficios
que condenan a morir a las pequeñas palabras!
EL CAMINANTE Y SU SOMBRA
Un libro
¿No has de avanzar ni retroceder?
¿No hay para el rebeco aquí sendero siquiera?
Así aquí espero y firmo asgo
¡Lo que el ojo y mano dejarán que abrace!
Cornisa de cinco pies de ancho, aliento de la mañana roja,
¡Y bajo mí—el mundo, el hombre y la muerte!
LA SABIDURÍA ALEGRE
¡Este no es un libro—pues, ¿quién busca tal?
¡Ataúdes y mortajas, nada más, son los libros!
Lo que es muerto y pasado hacen su presa,