a mí, el monstruo de la luz— a mí, Zaratustra, el derrochador de toda sabiduría?
Enfermo hoy de tanta ternura,
Un viento rocío,
- Zaratustra se sienta a esperar, esperando en sus montañas—
- Dulce y cociéndose
- En su propio jugo,
- Bajo su propia cumbre,
- Bajo su hielo,
- Cansado y feliz,
- Un Creador en su séptimo día.
—¡Silencio!
Una verdad pasa sobre mí
Como una nube,—
Con relámpagos invisibles me hiere,
Por amplios, lentos escalones,
Su felicidad trepa hacia mí:
¡Ven, ven, amada verdad!
—¡Silencio! ¡Es mi verdad! Desde unos ojos tímidos, Desde estremecimientos de terciopelo,