Soy esencialmente el anti-asno, y sólo por esta razón un monstruo en la historia del mundo—en griego, y no sólo en griego, soy el Anticristo.
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Soy en gran medida consciente de mis privilegios como escritor: en uno o dos casos se me ha llegado a hacer patente hasta qué punto la lectura habitual de mis obras «estropea» el gusto de un hombre. Los demás libros simplemente no se pueden soportar después de los míos, y menos que ninguno los filosóficos. Es una distinción incomparable cruzar el umbral de este mundo noble y sutil —para hacerlo, desde luego, no hay que ser alemán—; es, en suma, una distinción que uno debe haber merecido. Quien, sin embargo, esté emparentado conmigo por la elevación de voluntad, experimenta en mis libros genuinos arrebatos de comprensión: pues yo me abalanzo desde alturas a las que jamás se ha elevado ningún ave; conozco abismos en los que jamás ha resbalado ningún pie. Me han contado que es imposible soltar un libro mío—que perturbo incluso el descanso de la noche...
No hay libros más orgullosos ni a la vez más sutiles: a veces alcanzan el pináculo más alto del esfuerzo terrenal, el cinismo; para capturar sus pensamientos es preciso que un hombre posea los dedos más delicados y también los puños más intrépidos.
Cualquier clase de decrepitud espiritual excluye por completo todo trato con ellos —incluso cualquier clase de dispepsia—: un hombre no debe tener nervios, pero sí un vientre alegre.
No solo la pobreza del alma de un hombre y su aire viciado excluyen todo trato con ellos, sino también, y en mucho mayor grado, la cobardía, la inmundicia y la secreta Venganza intestinal; una sola palabra de mis labios basta para hacer que el color de todos los instintos malignos aflore a un rostro.