III

Lo miré, perdido de asombro. Allí estaba ante mí, ataviado de arlequín, como si se hubiera fugado de una compañía de mimos, entusiasta, fabuloso. Su mera existencia era improbable, inexplicable y del todo desconcertante. Era un problema insoluble. Era inconcebible cómo había existido, cómo se las había arreglado para llegar tan lejos, cómo había logrado mantenerse —por qué no desaparecía al instante—. «Fui un poco más allá —dijo—, luego aún un poco más allá, hasta que llegué tan lejos que no sé cómo volveré jamás. No importa. Hay tiempo de sobra. Me las arreglo. Llévate a Kurtz pronto, pronto, te lo digo». El encanto de la juventud envolvía sus harapos multicolores, su miseria, su soledad, la desolación esencial de sus inútiles deambulares. Durante meses, durante años, su vida no había valido lo que se paga por un día; y allí estaba, valiente e irreflexivamente vivo, según todas las apariencias indestructible únicamente en virtud de sus pocos años y de su audacia insensata. Me vi seducido hacia algo parecido a la admiración, parecido a la envidia. El encanto lo impulsaba, el encanto lo mantenía indemne. Él seguramente no le pedía a la selva nada más que espacio para respirar y para seguir avanzando. Su necesidad era existir y seguir adelante con el mayor riesgo posible y con el máximo de privaciones. Si el espíritu de la aventura absolutamente puro, desinteresado y poco práctico alguna vez había gobernado a un ser humano, gobernaba a este joven remendado. Casi le envidiaba la posesión de esta llama modesta y clara. Parecía haber consumido todo pensamiento sobre uno mismo tan por completo que, incluso mientras te hablaba, olvidabas que era él —el hombre ante tus ojos— quien había pasado por todo aquello. Sin embargo, no le envidiaba su devoción por Kurtz. No la había meditado. Le había llegado, y la aceptaba con una especie de fatalismo impaciente. Debo decir que a mí me parecía lo más peligroso en todos los sentidos con lo que se había topado hasta entonces.