“«Mistah Kurtz—he dead».”
—Todos los peregrinos salieron corriendo a ver. Yo me quedé y seguí cenando. Supongo que me tomaron por un ser brutalmente insensible. Sin embargo, no comí mucho. Había una lámpara allí dentro —luz, ya saben— y afuera estaba tan maldita, maldita oscuridad. No me acerqué más al notable hombre que había emitido un juicio sobre las aventuras de su alma en esta tierra. La voz se había apagado. ¿Qué más había habido allí? Pero, por supuesto, soy consciente de que al día siguiente los peregrinos enterraron algo en un hoyo cenagoso.
«Y luego por poco me entierran.
“Sin embargo, como ve, no fui a reunirme con Kurtz en ese momento. No lo hice. Me quedé para apurar la pesadilla hasta el final y mostrarle mi lealtad a Kurtz una vez más. El destino. ¡Mi destino! Cosa divertida es la vida —ese arreglo misterioso de lógica implacable con un propósito fútil—. Lo más que puedes esperar de ella es cierto conocimiento de ti mismo —que llega demasiado tarde—, una cosecha de arrepentimientos inextinguibles. He luchado contra la muerte. Es el combate más aburrido que uno pueda imaginar. Se desarrolla en una grisura impalpable, sin nada bajo los pies, sin nada alrededor, sin espectadores, sin clamor, sin gloria, sin el gran deseo de victoria, sin el gran temor de la derrota, en una atmósfera enfermiza de escepticismo tibio, sin mucha fe en el propio derecho, y aún menos en el del adversario. Si tal es la forma de la sabiduría última, entonces la vida es un enigma mayor de lo que algunos de nosotros pensamos. Estuve a un pelo de la última oportunidad de pronunciarme, y descubrí con humillación que probablemente no tendría nada que decir. Esta es la razón por la que afirmo que Kurtz era