el hecho ante mí: el hecho deslumbrante, visible, como la espuma en las profundidades del mar, como una ondulación en un enigma inescrutable, un misterio mayor —cuando lo pensaba— que la curiosa e inexplicable nota de dolor desesperado en aquel clamor salvaje que había pasado junto a nosotros en la orilla del río, tras la blanca ceguera de la niebla.
—Dos peregrinos discutían en susurros apresurados sobre qué orilla. —La izquierda. —No, no; ¿cómo crees? La derecha, la derecha, por supuesto. —Es muy grave —dijo la voz del gerente a mi espalda—; me sentiría desconsolado si le ocurriera algo al señor Kurtz antes de que lleguemos. Lo miré, y no me cupo la menor duda de que era sincero. Era precisamente el tipo de hombre que desearía mantener las apariencias. Esa era su mesura. Pero cuando murmuró algo acerca de continuar de inmediato, ni siquiera me tomé la molestia de responderle. Yo sabía, y él sabía, que era imposible. Si soltábamos el fondo, estaríamos completamente en el aire, en el espacio. No habríamos podido saber hacia dónde íbamos —si río arriba, río abajo, o de través— hasta estrellarnos contra una orilla u otra —y entonces ni sabríamos al principio cuál era. Por supuesto, no hice ningún movimiento. No tenía ganas de un desastre. No se podía imaginar un lugar más mortífero para un naufragio. Nos ahogáramos de inmediato o no, estábamos seguros de perecer rápidamente de una forma u otra. —Le autorizo a asumir todos los riesgos —dijo tras un breve silencio. —Me niego a asumir ninguno —dije secamente; que era exactamente la respuesta que él esperaba, aunque su tono pudiera haberle sorprendido.