Diez minutos antes apenas, Khashoji, tras partir de un campamento chino, había estado reconociendo el terreno con algunos de sus compañeros de armas en las inmediaciones de una aldea más allá de un río, y mientras cruzaban un campo de mijo gigante que ya empezaba a amarillear, se toparon con una tropa de jinetes japoneses.
El encuentro fue tan repentino que ambos bandos apenas tuvieron tiempo de levantar sus fusiles o sables. Los chinos, al advertir una serie de gorras y uniformes decorados con líneas de listas rojas—que distinguen a los soldados japoneses—, desenvainaron sus sables de inmediato, y al instante sus caballos cargaban contra la línea enemiga.
Naturalmente, en circunstancias tan repentinas, la idea de morir jamás se les pasó por la cabeza. «¡El enemigo!» o «¡Mátenlos!» era su único pensamiento. Girando sus caballos bruscamente y rechinando los dientes como lobos furiosos, cargaron con furia contra la caballería japonesa.
El enemigo debió de sentir el mismo impulso, pues en un instante los chinos se vieron rodeados por una multitud de rostros de aspecto terrible. Entre ellos se mezclaban innumerables espadas, que centelleaban y silbaban en todas direcciones.
Desde aquel momento Khashoji perdió toda noción del tiempo.
Recordaba con extraña claridad que los altos tallos de mijo se habían balanceado bajo su corcel en carga como en medio de una tempestad, y que un sol de tonos rojizos brillaba intensamente sobre sus espigas ondulantes. Pero cuánto tiempo había durado el estrépito de la batalla, o qué pérdidas se habían sufrido, no lo recordaba en absoluto.
También recordó que en la confusión del momento había gritado como un loco y blandido frenéticamente el sable. En una ocasión había brillado con el color del fuego, pero no recordaba si había golpeado algo. La empuñadura de su espada se había vuelto mugrienta y grasienta de sudor.