Khashoji podría haber continuado su peligroso viaje a lomos de su caballo durante todo aquel día, y podría haber seguido avanzando hasta que el sol de tonos cobrizos se hubiera hundido en el cielo occidental, quejándose al cielo en su miseria y gimiendo sin cesar.
Pero allí donde los campos empezaban a inclinarse gradualmente hacia un río estrecho y sucio que corría entre los altos campos de mijo, unos pocos sauces, con las ramas bajas todavía cubiertas de hojas marchitas, se interpusieron solemnemente en su camino a la orilla del arroyo.
Justo cuando su caballo se precipitó a través de ellos, las ramas lo arrancaron violentamente de la silla y lo depositaron de cabeza en la orilla embarrada que bordeaba el arroyo.
En aquel instante, una vieja asociación del pasado cruzó relampagueante por su mente, y le pareció ver ante sí una brillante llama amarilla ardiendo en el cielo. Era la misma llama brillante y amarilla que tantas veces había observado cuando era niño, el fuego que ardía bajo el gran horno de la cocina de su hogar.
«¡Dios mío! ¡Mira el fuego ardiendo!»,
murmuró, y al instante siguiente perdió el conocimiento.