Además, el Chūdōji que una vez había dejado caer su nariz en la sopa de arroz mantuvo los ojos en el suelo al principio, y sofocó una risa cuando se encontró con el Naigu fuera del salón, pero finalmente rompió a reír como si ya no pudiera contenerse más. No ocurrió una ni dos veces que los sacerdotes subalternos a quienes se les daban órdenes escuchaban respetuosamente mientras estaban cara a cara con él, pero estallaban en risitas cada vez que él tan solo miraba a su alrededor por detrás.
Al principio, los Naigu interpretaron que esto se debía al cambio en sus facciones. Pero con esta interpretación parecía de todo punto imposible llegar a una explicación completa.
Por supuesto, el motivo de las risas del Chūdōji y de los sacerdotes inferiores debía de radicar en eso. Pero aun así, había en su forma de reír algo que no había existido en los días en que su nariz era larga. Si su desacostumbrada nariz corta parecía más ridícula que su acostumbrada nariz larga, hasta ahí bien. Pero parecía haber algo más en el asunto.
“Antes no se reían tan a menudo”, murmuraba a veces el Naigu, interrumpiendo el sutra que había comenzado a recitar y inclinando su calva cabeza hacia un lado.
En tales ocasiones, el afable Naigu sin duda miraba distraído un cuadro de Fugen colgado a su lado y, recordando el tiempo de hace unos pocos días cuando su nariz aún era larga, caía en un estado de ánimo melancólico, pensando: “como un hombre totalmente arruinado que medita sobre el tiempo de su gloria”.
Desafortunadamente carecía de la perspicacia para resolver este problema.
En el corazón humano hay dos sentimientos mutuamente contradictorios.