Y eso —a diez millas de Charing Cross, cerca de una ciudad con 5.000.000 de habitantes abastecida de patatas flamencas y de Jersey, ensaladas francesas y manzanas canadienses. En manos de los hortelanos de París, cada millar de acres situado a la misma distancia de la ciudad sería cultivado por al menos 2.000 seres humanos, que obtendrían hortalizas por un valor de entre 50 y 300 libras esterlinas por acre. Pero aquí los acres que solo necesitan manos humanas para convertirse en una fuente inagotable de cosechas doradas yacen ociosos, y nos dicen: «¡Arcilla pesada!», sin saber siquiera que en manos del hombre no hay suelos infértiles; que los suelos más fértiles no están en las praderas de América, ni en las estepas rusas; que están en las turberas de Irlanda, en las dunas de arena de la costa septentrional de Francia, en las escarpadas montañas del Rin, donde han sido creados por las manos del hombre.
El hecho más sorprendente es, sin embargo, que en algunas partes del país, indudablemente fértiles, las cosas se encuentran en un estado aún peor. El corazón me dolía de verdad al ver el estado en que se conserva la tierra en el sur de Devon, y al llegar a saber qué significa «pastizal permanente». Campo tras campo no está cubierto más que por hierba de tres pulgadas de altura y cardos en profusión. Veinte, treinta campos de este tipo se pueden divisar de un solo vistazo desde la cima de cada colina; y miles de acres se encuentran en ese estado, a pesar de que los abuelos de la generación actual dedicaron una cantidad formidable de trabajo a limpiar esa tierra de piedras, a cercarla, a drenarla rudimentariamente y cosas por el estilo. En todas direcciones pude ver cabañas abandonadas y huertos arruinados. Toda una población ha desaparecido, y hasta sus últimos vestigios deben desaparecer si las cosas siguen marchando como lo han