—Alguno de tus carnívoros ha recordado sus viejos hábitos —dije tras una pausa—. Esta columna vertebral ha sido mordida de lado a lado.
Se quedó mirando, con el rostro pálido y el labio torcido.
«No me gusta nada esto», dijo lentamente.
—Vi algo del mismo género —dije—, el primer día que vine aquí.
—¡Vaya que sí! ¿De qué se trataba?
“Un conejo con la cabeza arrancada.”
“¿El día que viniste aquí?”
“El día que vine aquí. En la maleza, al fondo del cercado, cuando salí por la noche. Tenía la cabeza completamente retorcida”.
Emitió un silbido largo y grave.
—Y lo que es más, tengo una idea de cuál de vuestros brutos hizo tal cosa. Es solo una sospecha, ya sabéis. Antes de dar con el conejo vi a uno de vuestros monstruos bebiendo en el arroyo.
“¿Chupando su trago?”
“Sí.”
“«No chupar la bebida de uno; esa es la ley». ¡Mucho les importa la ley a las bestias, eh?, cuando Moreau no anda por cerca!”
“Fue el bruto quien me persiguió.”
—Por supuesto —dijo Montgomery—; es simplemente lo que hacen los carnívoros. Después de una presa, beben. Es el sabor de la sangre, ya sabes.— ¿Cómo era el bruto? —continuó—. ¿Lo reconocerías otra vez?