El llanto del puma
Montgomery interrumpió mi maraña de desconcierto y sospecha hacia la una, y su grotesco asistente lo siguió con una bandeja que llevaba pan, algunas hierbas y otros comestibles, un frasco de whisky, una jarra de agua, y tres vasos y cuchillos.
Miré de soslayo a esta extraña criatura y descubrí que me observaba con sus ojos raros e inquietos. Montgomery dijo que almorzaría conmigo, pero que Moreau estaba demasiado ocupado con un trabajo como para venir.
—¡Moreau! —dije—. Conozco ese nombre.
“¡Eso sí que no!”, dijo. “¡Qué idiota fui al mencionártelo! Pude habérselo imaginado. De cualquier modo, te dará una idea de nuestros... misterios. ¿Whisky?”
—No, gracias; soy abstemio.
“Ojalá lo hubiera estado. Pero no sirve de nada cerrar el establo cuando ya han robado el caballo. Fue esa maldita sustancia la que me condujo aquí, eso y una noche con niebla. En su momento creí tener suerte cuando Moreau se ofreció a sacarme de allí. Es curioso...”
—Montgomery —le dije de pronto, al cerrarse la puerta exterior—, ¿por qué tiene tu hombre las orejas puntiagudas?
«¡Maldita sea!», dijo, con el primer bocado de comida en la boca. Me quedó mirando un momento y repitió: «¿Orejas puntiagudas?».