peligro me habían vuelto loco; y temiendo que su opinión fuera la de otros, me abstuve de seguir contando mi aventura, y fingí no recordar nada de lo que me había sucedido entre la pérdida del Lady Vain y el momento en que volví a ser rescatado—el espacio de un año.
Tuve que actuar con la máxima circunspección para librarme de la sospecha de locura. Mi recuerdo de la ley, de los dos marineros muertos, de las emboscadas de la oscuridad, del cuerpo en el cañaveral, me atormentaba; y, por antinatural que parezca, con mi regreso a la humanidad surgió, en lugar de la confianza y la simpatía que había esperado, un extrañamiento mayor de la incertidumbre y el pavor que había experimentado durante mi estancia en la isla. Nadie me creía; para los hombres yo era casi tan extraño como lo había sido para la gente bestia. Puede que hubiera contraído algo de la agresividad natural de mis compañeros. Dicen que el terror es una enfermedad, y al menos puedo atestiguar que desde hace varios años habita en mi mente un miedo inquieto—un miedo tan inquieto como el que puede sentir un cachorro de león medio domesticado.
Mi problema adoptó la forma más extraña. No lograba convencerme de que los hombres y mujeres con los que me cruzaba no fueran también otra gente bestial, animales medio moldeados a imagen y semejanza de almas humanas, y que de un momento a otro empezarían a retroceder, a mostrar primero esta marca bestial y luego aquella.
Pero le he confiado mi caso a un hombre extraordinariamente capaz—un hombre que había conocido a Moreau y que parecía dar crédito a medias a mi historia; un especialista en enfermedades mentales—, y me ha ayudado enormemente, aunque no espero que el terror de aquella isla llegue a abandonarme por completo. La mayor parte del tiempo permanece en el fondo de mi mente, una mera nube distante, un recuerdo y una vaga desconfianza; pero hay momentos en los que esa pequeña nube se extiende hasta oscurecer el cielo entero.