Esto me dijo el hombre de pelo blanco que iba a ser mi apartamento; y la puerta interior, que «por miedo a los accidentes», según dijo, cerraría con llave del otro lado, era mi límite hacia adentro.
Me llamó la atención sobre una cómoda silla de cubierta frente a la ventana, y sobre una serie de libros viejos, principalmente, descubrí, obras quirúrgicas y ediciones de los clásicos latinos y griegos (idiomas que no puedo leer con ninguna comodidad), en un estante cerca de la hamaca.
Salió de la habitación por la puerta exterior, como para evitar abrir la interior de nuevo.
“Por lo general, aquí es donde comemos”, dijo Montgomery, y luego, como si dudara, salió tras el otro.
“¡Moreau!”, le oí llamar, y por un momento creo que no le presté atención. Luego, mientras hojeaba los libros del estante, me vino a la conciencia: ¿Dónde había oído antes el nombre de Moreau?
Me senté ante la ventana, saqué las galletas que aún me quedaban y me las comí con un apetito excelente. ¡Moreau!
A través de la ventana vi a uno de esos enigmáticos hombres de blanco que arrastraban una caja de embalaje por la playa. Al poco rato, el marco de la ventana lo ocultó.
Luego oí cómo introducían y giraban una llave en la cerradura a mi espalda. Al cabo de un instante escuché a través de la puerta cerrada el ruido de los ciervos, que ya habían sido traídos desde la playa.
No ladraban, sino que olfateaban y gruñían de un modo extraño. Podía oír el rápido repiqueteo de sus patas y la voz de Montgomery calmándolos.