de Moreau»—¿era así? «El Moreau—» ¡Ah! Eso hizo retroceder mi memoria diez años. «¡Los horrores de Moreau!» La frase flotó suelta en mi mente por un instante, y luego la vi en letras rojas sobre un pequeño panfleto de color ante, cuya lectura hacía estremecerse y encogerse de miedo. Entonces lo recordé todo claramente. Aquel folleto olvidado por mucho tiempo volvió a mi mente con una viveza pasmosa. Yo era entonces un simple muchacho, y Moreau tendría, supongo, unos cincuenta años; era un fisiólogo destacado e imperioso, muy conocido en los círculos científicos por su extraordinaria imaginación y su brutal franqueza en el debate.
¿Era este el mismo Moreau? Había publicado datos muy asombrosos en relación con la transfusión de sangre y, además, se sabía que estaba realizando una labor valiosa sobre los crecimientos tumorales. Entonces, de repente, su carrera quedó truncada. Tuvo que abandonar Inglaterra. Un periodista logró acceder a su laboratorio en calidad de asistente de laboratorio, con la firme intención de hacer revelaciones sensacionalistas; y, con la ayuda de un accidente espantoso (si es que fue un accidente), su espeluznante panfleto se hizo célebre. El día de su publicación, un perro desdichado, desollado y mutilado de otro modo, se escapó de la casa de Moreau. Era la época estival de noticias escasas, y un editor destacado, primo del asistente de laboratorio temporal, apeló a la conciencia de la nación. No era la primera vez que la conciencia se volvía en contra de los métodos de investigación. Al doctor simplemente se le abucheó hasta expulsarlo del país. Puede que se lo mereciera; pero sigo pensando que el tibio apoyo de sus colegas investigadores y su abandono por parte del grueso de los trabajadores científicos fue algo vergonzoso.