La pequeña cosa rosada parecida a un perezoso se volvió esquiva y me dejó, para arrastrarse de nuevo hacia su vida natural entre las ramas de los árboles. Nos encontrábamos exactamente en el estado de equilibrio que permanecería en una de esas jaulas de «familias felices» que exhiben los domadores de animales, si el domador la abandonara para siempre.
Por supuesto, estas criaturas no habían degenerado en tales bestias como el lector ha visto en los jardines zoológicos—en osos, lobos, tigres, bueyes, puercos y simios ordinarios.
Aún había algo extraño en cada una; en cada una, Moreau había mezclado este animal con aquel. Una tal vez era principalmente ursina, otra principalmente felina, otra principalmente bovina; pero cada una estaba manchada con otras criaturas—una especie de animalismo generalizado que asomaba a través de las disposiciones específicas.
Y los menguantes jirones de humanidad todavía me sobresaltaban de vez en cuando—una reaparición momentánea del habla tal vez, una destreza inesperada en las patas delanteras, un intento penoso de caminar erguido.
Yo también debí de sufrir extraños cambios. Mis ropas colgaban de mí como harapos amarillos, a través de cuyas rasgaduras se veía la piel bronceada. Mi cabello creció largo y se enmarañó. Me han dicho que aún ahora mis ojos tienen un brillo extraño, una rápida agilidad de movimientos.
Al principio pasaba las horas del día en la playa sur vigilando por si aparecía un barco, esperando y rogando por un barco. Confiaba en que la Ipecacuanha regresara a medida que avanzaba el año; pero nunca llegó. Cinco veces vi velas, y tres humo; pero nada tocó jamás la isla. Siempre tuve una hoguera lista, pero sin duda la reputación volcánica de la isla debió de tenerse en cuenta para explicar eso.
No fue hasta septiembre u octubre cuando empecé a pensar en hacer una balsa. Para entonces mi brazo se había curado, y ambas manos estaban de