“Ya es hora —dijo lord John—. Puedes hacer sonar el silbato”.
Cogió el sobre y lo abrió con su cortaplumas. Sacó de él una hoja de papel doblada. La abrió con cuidado y la alisó sobre la mesa. Era una hoja en blanco. Le dio la vuelta. De nuevo estaba en blanco.
Nos miramos en un silencio desconcertado, que rompió una estridencia de risa derisoria por parte del profesor Summerlee.
—Es una confesión abierta —gritó—. ¿Qué más queréis? El tipo es un farsante confeso. No tenemos más que volver a casa y denunciarlo como el impostor descarado que es.
“¡Tinta invisible!”, sugerí.
—¡Yo no creo! —dijo lord Roxton, acercando el papel a la luz—. No, muchacho, mi buen amigo, de nada sirve engañarse. Pongo la mano en el fuego a que nunca se ha escrito nada sobre este papel.
—¿Puedo pasar? —tronó una voz desde la galería.
La sombra de una figura rechoncha se había deslizado furtivamente sobre la franja de luz solar. ¡Aquella voz! ¡Aquella monstruosa anchura de hombros! Nos pusimos en pie de un salto con una exclamación de asombro cuando Challenger, con un sombrero de paja redondo y aniñado con una cinta de colores —Challenger, con las manos en los bolsillos de la chaqueta y los zapatos de lona apuntando delicadamente al caminar—, apareció en el espacio abierto ante nosotros. Echó la cabeza hacia atrás, y allí se quedó, bajo el fulgor dorado, con toda su vieja y asiria suntuosidad de barba, con toda su natural insolencia de párpados caídos y ojos intolerantes.
—Me temo —dijo, sacando su reloj—, que llego unos minutos demasiado tarde. Cuando le entregué este sobre, debo confesar que nunca había tenido la intención de que usted lo abriera, pues mi firme