—O la evaporación podría mantener un equilibrio —comentó Challenger, y los dos sabios se enfrascaron en una de sus habituales discusiones científicas, que para un profano resultaban tan comprensibles como el chino.
Al sexto día completamos nuestro primer circuito de los acantilados, y nos encontramos de nuevo en el primer campamento, junto al pináculo de roca aislado.
Éramos un grupo desconsolado, pues nada podría haber sido más minucioso que nuestra investigación, y era absolutamente seguro que no había un solo punto por el cual el ser humano más ágil pudiera tener la más mínima esperanza de escalar el acantilado.
El lugar que las marcas de tiza de Maple White habían señalado como su propio medio de acceso era ahora completamente intransitable.
¿Qué íbamos a hacer ahora?
Nuestras reservas de víveres, aumentadas por nuestras armas, resistían bien, pero debía llegar el día en que necesitaran ser reabastecidas.
En un par de meses cabía esperar las lluvias, y seríamos barridos de nuestro campamento. La roca era más dura que el mármol, y cualquier intento de abrir un sendero a semejante altura superaba lo que nuestro tiempo o nuestros recursos habrían de permitir.
No es de extrañar que nos miráramos sombríamente aquella noche y buscáramos nuestras mantas sin apenas intercambiar una palabra. Recuerdo que, al quedarme dormido, mi último recuerdo fue que Challenger estaba acuclillado, como una rana toro monstruosa, junto al fuego, con su enorme cabeza entre las manos, sumido aparentemente en el más profundo pensamiento y completamente ajeno a las buenas noches que le deseé.