—Vaya, muchacho, ¿dónde has vivido? Sir John Ballinger es el mejor gentleman jock de las provincias del norte. Podría seguirle el ritmo en terreno llano en mi mejor momento, pero en los saltos me supera.
Bueno, es un secreto a voces que cuando no está entrenando bebe mucho; hace un promedio, lo llama él. Le dio un delirium el martes, y ha estado furioso como un demonio desde entonces. Su habitación está encima de esta.
Los doctores dicen que se acabó lo que se daba para el buen viejo a menos que logren meterle algo de comida en el cuerpo, pero como está tumbado en la cama con un revólver sobre la colcha y jura que le meterá seis de las buenas a cualquiera que se le acerque, ha habido algo así como una huelga entre los sirvientes. Es un tipo duro, Jack, y un tirador infalible además, pero no puedes dejar que un ganador del Grand National se muera así, ¿eh?
—¿Qué piensas hacer, entonces? —le pregunté.
“Pues bien, mi idea era que tú y yo le cayéramos encima. Puede que esté dormitando, y en el peor de los casos solo podrá herir a uno de los dos, y el otro lo atrapará. Si logramos envolverle los brazos con su funda de almohada y luego llamamos para pedir un lavado gástrico, le daremos al buen viejo la cena de su vida”.
Era un asunto bastante desesperado con el que tropezar de repente en las faenas del día. No creo que sea un hombre particularmente valiente. Poseo una imaginación irlandesa que hace que lo desconocido y lo no probado parezcan más terribles de lo que son. Por otra parte, me criaron con horror a la cobardía y con terror a semejante estigma. Me atrevo a decir que me arrojaría por un precipicio, como el huno de los libros de historia, si se cuestionara mi valor para hacerlo, y sin embargo serían sin duda el orgullo y el miedo, más que el coraje, los que me inspirarían.