pintoresco, sus ojos fríos brillaban con una vida ardiente y su bigote a lo Don Quijote se erizaba de alegre entusiasmo. Su amor por el peligro, su intensa apreciación de la dramaturgia de una aventura —tanto más intensa por estar firmemente contenida—, su persistente visión de que cada peligro en la vida es una forma de deporte, un juego feroz entre tú y el Destino, en el que la muerte actúa como penalización, hacían de él un compañero maravilloso en tales momentos. Si no fuera por nuestros temores ante la suerte de nuestros compañeros, habría sido una auténtica dicha lanzarse con un hombre así a semejante empresa. Nos estábamos levantando de nuestro escondite de matorrales cuando de repente sentí su mano aferrada a mi brazo.
—¡Por Dios! —susurró—. ¡Ahí vienen!
Desde donde estábamos tumbados podíamos mirar hacia abajo por un pasillo marrón, arqueado de verde, formado por los troncos y las ramas.
Por allí pasaba un grupo de hombres simio. Iban en fila india, con las piernas dobladas y las espaldas encorvadas, tocando el suelo de vez en cuando con las manos, y con las cabezas girando a izquierda y derecha mientras trotaban.
Su paso agazapado les restaba estatura, pero yo los calcularía en unos cinco pies, con brazos largos y pechos enormes. Muchos de ellos llevaban bastones, y a esa distancia parecían una fila de seres humanos muy peludos y deformes.
Por un momento alcancé a verlos con claridad. Luego se perdieron entre los arbustos.
—Esta vez no —dijo lord John, que había cogido su rifle—. Nuestra mejor oportunidad es quedarnos quietos hasta que abandonen la