parcialmente explorados, y que un gran número de afluentes, algunos de ellos completamente inexplorados, desembocan en el río principal. Era mi misión visitar esta región apartada y poco conocida para examinar su fauna, lo que me proporcionó los materiales para varios capítulos de esa gran y monumental obra sobre zoología que será la justificación de mi vida. Regresaba, con mi trabajo cumplido, cuando tuve ocasión de pasar una noche en una pequeña aldea indígena, en el punto en que cierto afluente —cuyo nombre y posición omito— desemboca en el río principal. Los nativos eran indios cucamas, una raza amable pero degradada, con facultades mentales apenas superiores a las de un londinense promedio. Yo había realizado algunas curas entre ellos durante mi viaje río arriba, y les había impresionado considerablemente con mi personalidad, por lo que no me sorprendió encontrarme con que me esperaban con avidez a mi regreso. Deduje por sus gestos que alguien necesitaba urgentemente de mis servicios médicos, y seguí al jefe hasta una de sus chozas. Al entrar, descubrí que el enfermo a cuyo auxilio había sido llamado acababa de expirar en ese preciso instante. Para mi sorpresa, no era indio, sino un hombre blanco; de hecho, podría decir que muy blanco, pues era de cabello rubio lacio y presentaba algunas características de albino. Vestía harapos, estaba muy demacrado y mostraba todos los indicios de una prolongada penuria. Hasta donde pude entender el relato de los nativos, era un perfecto desconocido para ellos y había llegado a su aldea a través de la selva, solo y en la última etapa del agotamiento.
El morral del hombre yacía junto al diván, y examiné su contenido. Su nombre estaba escrito en una etiqueta en su interior: Maple White, Lake Avenue, Detroit, Míchigan. Es un nombre ante el cual estoy dispuesto a levantar siempre mi sombrero. No es exagerado decir que estará a la altura del mío cuando se haga el recuento final de méritos de este asunto.