Desde esa línea hasta la circunferencia corrían varias calles, algunas de ellas interrumpidas, como las de la Diezma, Barrio Verde, de los Clavos y de Pabostre.
Algunas de estas no estaban señaladas por hileras de casas, sino por tapias, y carecían a veces de una cosa y a veces de otra. Las calles se abrían en plazoletas informes, o corrales, o huertos estériles.
Describo mal porque en los días a que me refiero los montones de ruinas dejados por el primer sitio se habían empleado para montar baterías y levantar barricadas en los puntos donde las casas no ofrecían una defensa natural.
Cerca de la fortificación del Ebro había algunos restos de un muro antiguo, con varias torrecillas de mampostería que algunas personas suponían obra de los romanos, y otras juzgaban labor de los moros. En mi tiempo —no sé cómo sea ahora— estos trozos de muralla parecían estar embutidos en las casas, o más bien las casas estaban embutidas en ellos, semejando puntales y esquinas de aquella obra antigua, ennegrecida pero no desmoronada por el paso de tantos siglos. Lo nuevo se había edificado de un modo confuso sobre las ruinas de lo viejo, tal como el pueblo español se había desarrollado y crecido sobre los despojos de otros pueblos de sangres mestizas, hasta llegar a ser como es hoy.
El aspecto general del barrio de las Tenerías traía a la imaginación gratas fantasías de todo lo que había tenido lugar durante la dominación morisa, la abundancia de ladrillo, los largos techos a dos aguas, las fachadas irregulares, las celosías de las ventanas con contraventanas, la completa anarquía arquitectónica, que hacía imposible saber dónde terminaba una casa y empezaba otra, o distinguir si esta tenía dos pisos o tres, o si aquel tejado servía para sostener las paredes de aquella de más allá. Las calles, en el mejor de los casos, terminaban en corrales sin salida. Los arcos, que daban entrada a una pequeña plaza, me recordaban que aquí