sumamente graciosa con atuendo de montañesa española, llamada Manuela, en quien me fijé desde el primer instante en que la vi. Tenía unos veintidós años, era esbelta y de un cutis pálido y limpio. La emoción del baile enrojeció rápidamente sus mejillas y, poco a poco, sus movimientos se volvieron más animados, sin importarle el cansancio. Con los ojos entrecerrados, las mejillas sonrosadas, los brazos moviéndose al compás de las dulces melodías, sacudía sus faldas con vivaz gracia; dando pasos ligeros y ofreciéndonos ora la frente, ora los hombros, Manuela nos tenía encantados.
El ardor de la multitud danzante, la música alegre y el entusiasmo del resto de los bailarines aumentaron el suyo propio, hasta que al fin, sin aliento por la fatiga, dejó caer los brazos y cayó a la tierra como una piedra o una granada.
Pirli se detuvo junto a ella y la rodeó con una especie de corral formado por su propio cuerpo y la cesta de provisiones.
—A ver qué nos traes, Manuelilla —dijo Pirli—. Si no fuera por ti y por el padre Busto, nos moriríamos de hambre. Y si no fuera por este bailecito con el que nos quitamos el mal sabor de boca de las «tortitas calientes» y las «señoras», ¿qué sería de nosotros, los pobres soldados?
—Traigo lo que hay —respondió Manuela, abriendo la cesta de provisiones—. Esperen un poco. Si el sitio dura, acabarán comiéndose los ladrillos.
“Tendremos balas mezcladas con harina negra”, dijo Pirli. “Manuelilla, ¿se te ha quitado ya el miedo a las balas?”
Al decir esto, cogió su fusil y disparó al aire. La muchacha dio un grito agudo y, sobresaltada, se levantó de un salto como para huir.