Mientras esto ocurría, otras columnas igualmente poderosas intentaban tomar la Casa de González, que he mencionado antes.
Pero desde las casas vecinas y las torres de la muralla salió un fuego de fusiles y cañones tan terrible que desistieron de su empeño.
Otros ataques tuvieron lugar, con mejores resultados para ellos, a nuestra derecha, hacia el huerto de Camporeal y las baterías de Los Mártires.
La inmensa fuerza desplegada por los sitiadores a lo largo de una línea de escasa extensión no podía dejar de producir resultados.
Desde la casa de la calle de Pabostre, cerca del Molino de la ciudad, estábamos, como he dicho, disparando contra los sitiadores, cuando he aquí que las baterías de San José, ocupadas anteriormente en demoler la muralla, dirigieron sus cañones contra aquel antiguo edificio.
Sentimos que las paredes temblaban; las vigas crujían como los maderos de un barco sacudido por la tempestad; la madera de los tabiques crujía también en mil fragmentos. En suma, el lugar se venía abajo.
“¡Cuerno, recuerno!”, exclamó el tío Garcés, “¡y si se nos cae la casa encima!”
El humo de la pólvora nos impedía ver lo que ocurría fuera o dentro.
“¡A la calle! ¡A la calle!”, gritó Pirli, arrojándose por una ventana.
“¡Agustín! ¡Agustín! ¿Dónde estás?”, llamé a mi amigo. Pero Agustín no apareció. En aquel momento de alarma, al no hallar ni puerta ni escalera para descender, corrí hacia una ventana para arrojarme al vacío; y el espectáculo que salió al encuentro de mis ojos me obligó a retroceder sin fuerzas ni aliento.