—Sí, señor. Ayer, cuando lo atendía, reconocí en usted al hombre que maltrató a mi padre hace algún tiempo.
“Sí, hija mía, fue algo repentino, una precipitación... No puedo evitarlo. Tengo la sangre muy viva. ¿Y tú me cuidaste? Así es como hacen los buenos cristianos, devolviendo bien por mal, pagando agravios con beneficios, y hacer el bien a los que nos aborrecen es lo que Dios manda”.
—Señor —exclamó Mariquilla, deshecha en lágrimas—. Perdono a mis enemigos. ¿Perdonáis vos también a los vuestros? ¿Por qué no ponen en libertad a mi padre? Él no ha hecho nada.
—Esto que usted pide es un poco difícil. La traición del señor Candiola es imperdonable. Las tropas están furiosas.
“Todo es un error. ¡Si usted intercediera! Debe de ser uno de los comandantes”.
—¡Yo! —dijo Montoria—, ese es un asunto que no depende de mí. Pero cálmate, muchacha. Pareces una buena chica; de verdad, recuerdo el esmero con el que cuidaste de mí, y tanta bondad me llega al alma. Te hice un gran daño, y de la misma persona a la que agravié recibí un bien enorme, quizás la vida misma. ¡De este modo nos enseña Dios a ser humildes y caritativos, po—, ¡por poco se me escapa, maldita sea mi lengua!
—¡Señor, qué bueno es usted! —exclamó la muchacha—; y yo que creía que era muy malo. Usted me ayudará a salvar a mi padre. Él no guarda rencor por la afrenta que recibió.
—Escucha —dijo Montoria, tomándola del brazo—. No hace mucho le pedí perdón al señor don Jerónimo por todo aquello; y lejos de reconciliarse conmigo, me insultó de la manera más grosera. Él y yo no nos llevamos bien, muchacha. Si me dices que me perdonas lo de los golpes, mi conciencia se librará de un gran peso.