Zaragoza no ha olvidado tus infamias. ¿No te acuerdas de que después de la batalla del cuatro de agosto, cuando los heridos fueron distribuidos por toda la ciudad, y te correspondieron dos, y llamaron a tu puerta, no les fue posible meter ni su sombra en esta mísera puerta? La noche del cuatro llegaron a tu puerta, y con sus débiles manos llamaron para que les abrieras; pero tus gemidos y el sufrimiento no conmovieron tu corazón de bronce. Viniste a la puerta y los echaste a patadas a la calle, diciendo que tu casa no era un hospital. ¡Indigno hijo de Zaragoza! Pero tú no tienes el alma de un hijo de Zaragoza. ¡Naciste mallorquín, de sangre de judío!
Los ojos de Candiola arrojaban fuego. Su mandíbula temblaba y sus dedos se cerraron convulsivamente sobre el garrote que llevaba en la mano derecha.
“Sí, tienes sangre de judío mallorquín. No eres hijo de esta noble ciudad. ¿Acaso no resuenan los lamentos de esos pobres heridos en tus orejas de murciélago? Uno de ellos, que desangraba abundantemente, murió en este mismo sitio donde estamos parados. El otro logró arrastrarse hasta el mercado, donde contó lo sucedido. ¡Infame espantapájaros! ¿Tefiguras que la gente de Zaragoza va a olvidar la mañana del cinco? Candiola, Candiolilla, dame esa harina, y cerraremos este trato en paz”.
—Montoria, Montorilla —respondió el otro—, mi tierra y mi trabajo no van a ir a cebar a vagos holgazanes. ¡Ya! ¡Háblame de caridad y generosidad y de las necesidades de los pobres soldados! Bastante he oído hablar de esas miserables sanguijuelas que se alimentan a costa del erario público. La junta de abastos no tendrá la oportunidad de reírse de mí. Como si no entendiéramos toda esta música sobre el «socorro del ejército». Montoria, Montorilla, tienes un poco de masa en tu propia casa, ¿no es