Estaba mirando la estatua, cuando Agustín me apretó el brazo, diciendo:
“¡Mira, ahí está!”
“¿Quién, la Virgen? La estoy mirando ahora mismo”.
—¡No, hombre, Mariquilla! Ahí, enfrente, cerca de la columna.
Miré, pero no vi más que a una gran cantidad de personas. Inmediatamente abandonamos nuestro sitio, buscando la manera de abrirnos paso entre la multitud hacia el otro lado.
—No está con Candiola —dijo Agustín, jubiloso—. Ha venido con el criado.
Y, diciendo esto, abrió paso a uno y otro lado a codazos, dando puñetazos en espaldas y pechos, pisando pies, aplastando sombreros y arrugando ropas.
Yo le seguí detrás, causando igual destrucción a diestra y siniestra. Al fin llegamos junto a la hermosa joven, y era ella en verdad, como pude ver de inmediato con mis propios ojos.
El entusiasmo apasionado de mi buen amigo no me engañó. Mariquilla valía la pena de ser amada de un modo extravagante y loco. Su piel, de un mate trigueño, sus ojos negrísimos, su nariz perfecta, su boca incomparable y su hermosa frente baja atraían la atención hacia ella al instante. Había en su rostro, así como en su cuerpo, una voluptuosidad cierta, ligera y delicada. Cuando bajaba los ojos, me parecía como si una bruma dulce y encantadora la rodeara. Sonreía con gravedad; y cuando se acercaba a nosotros, sus miradas revelaban timidez. Todo en ella denotaba la pasión reservada y circunspecta de una mujer de carácter, y me pareció poco dada a la charla, carente de coquetería y