De la fortaleza vecina había salido una pequeña columna que intercambió disparos a distancia con los obreros franceses. Algunos de estos, corriendo hacia su izquierda, se colocaron a tiro de piedra de nuestro fuego. Corrimos todos a las murallas, dispuestos a enviarles unos cuantos granizos, y sin esperar órdenes, algunos de nosotros disparamos nuestras armas con sonoros vítores.
Todas las mujeres huyeron por el puente hacia la ciudad, excepto Manuela.
¿Le impidió el miedo moverse? No. Su miedo era grande; temblaba y le traqueteaban los dientes; su rostro se puso pálido; pero una curiosidad irresistible la retuvo en el reducto.
Fijó la mirada en los tiradores y en el cañón que estaba a punto de ser disparado.
—Manuela, ¿no vas? —dijo Augustine—. ¿No te asusta mirar todo eso?
La niña, con la atención fija en el espectáculo, aterrorizada, temblando, con los labios blancos y el pecho palpitante, ni se movía ni hablaba.
—Manuelilla —le dijo Pirli, corriendo hacia ella—, toma mi escopeta y dispara un tiro.
Contrariamente a lo que esperábamos, Manuelilla no mostró la menor señal de terror.
—¡Tómalo, por favor! —exclamó Pirli, obligándola a tomar la pistola—. Pon tu dedo pulgar aquí. Apunta hacia allá. ¡Fuego! ¡Viva la segunda artillera! ¡Viva Manuela Sancho y la Virgen del Pilar!
La muchacha tomó el fusil, y, a juzgar por sus actos y el estupor de su mirada, parecía como si no supiera lo que hacía. Pero, alzando el arma